No crean en lo que aquí leen, pues este es un mundo de fábulas


Ivan
25 años
Bs. As., Argentina
Contacto: efimer0@hotmail.com

Nada es jamas lo que parece, no veo porque yo tendria que serlo...










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"... porque no hay una felicidad absoluta, pensaba. Apenas se nos da en fugaces y fragiles momentos. ... y porque todas nuestras esperanzas se convierten tarde o temprano en torpes realidades; porque todos somos frustrados de alguna manera, por ser la frustracion el inevitable destino de todo ser que ha nacido para morir; y porque todos estamos solos o terminamos solos algun dia..." E. Sabato.

"Es mejor permanecer en silencio y parecer un tonto, que abrir la boca y despejar toda duda" Groucho Marx.


"Un buen escritor expresa grandes cosas con pequeñas palabras; a la inversa del mal escritor, que dice cosas insignificantes con palabras grandiosas." E. Sabato

martes, noviembre 30, 2004



Recortes



Aun percibo el calor de tu cuerpo, en el hueco de la cama
La fragancia de tu perfume flotando en el aire desvela mis noches
Me sumerjo en el mar de tus deseos, y naufrago en él.

La locura de lo no compartido crea espacios en blanco
Espacios que nadie llena, espacios que se convierten en universos
Y en la nada de esos universos. Flota mi mente

El dolor del pasado, el amor del presente, lo incierto del futuro.

Regurgito banalidades imperecederas, que jamás serán limpiadas,
Y algo como una locura bestial incendia la parte instintiva de mi ser...

El gorgoteo de mis lagrimas pujando por salir y la insonoridad de una caricia pasada reverbera en mis oídos, y se convierte en un estruendo pavoroso, que ahoga los gritos del mas allá...

Y cuando todo se acalla, cuando la ciudad duerme el sueño de los ignorantes...

Te escucho susurrar mi nombre en la oscuridad.




vorágine a las 1:36 p. m. 

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viernes, noviembre 26, 2004



...







vorágine a las 1:46 p. m. 

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miércoles, noviembre 24, 2004



ALE


Se desmorona a pedazos, el cielo raso de mi vida...

Por primera vez la voragine se desato de verdad, pero esta vez no fue efimera, ni lo sera jamas...

mis emociones encontradas, se trenzan en una batalla dentro de un lavarropas, que intenta borrarles las manchas de sangre, pero su color borgoña no sale...

un alma deja su estela en su ascenso al cielo... ya no cantara, ni bailara...

Lo desquiciado gana terreno, y los actos que produjo rebotan dentro de mi.

La cuestion es amorfa, algun ser extraño le robo sus pies y su cabeza, y en ese estado de confusion generalizada, algo maligno germino dentro de su pecho...

quisiera retrotraer el tiempo, y atarlo con un cinturon de estrellas para que nadie lo desatara... pero el tiempo transcurrio y ya no hay vuelta atras. La quimera se hizo verdad...

Jamas leeras esto, tu vida se hizo añicos, y lo obtuso de mi mente no me deja comprender el porque... solo vos conoces la razon, pero aunque me la dieras, no llegaria a entenderlo...

Nuevamente, como tantas otras veces, necesito un trago del Licor del Olvido inventado por Dolina, pero lamentablemente ese licor no existe, y esto, aunque crudo es REAL.

la reputa madre! quiero que me devuelvan mi inocencia!


Nota: Este fin de semana pasado un amigo ahorco a su novia, e intento suicidarse despues.
Nada de lo que escriba puede cambiar eso, pero necesito una via de escape, y escribir siempre fue mi redencion.




vorágine a las 1:43 p. m. 

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jueves, noviembre 18, 2004



STOP!




vivimos en una ciudad de cosas desmedidas, una ciudad de encuentros desencontrados,
con laberintos que son una recta...

hombres rectos que se pierden en el laberinto de sus mentes...

Hemos puesto en marcha la batidora, con amor, odio, dinero, poder, cosas bizarras y cosas del pasado, y a diario bebemos el cóctel, que ella nos entrega...

No conformamos una identidad homogénea, solo recogemos restos, y armamos el propio collage de nuestra vida

soñamos con la altura mientras excavamos nuestras fosas, anhelamos reír en los momentos de tristeza, y queremos divertirnos con solo apretar un botón.

STOP




vorágine a las 3:34 p. m. 

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lunes, noviembre 15, 2004



Collage






ya pensaba, ya sentía ya anhelaba

sueños de papel, en servilletas de bar.

ya pensaba, en pequeñas almas liquidas, con gusto salado, rodando por mis mejillas...

ya sentía, ejércitos de electrones marchando por mis dedos...

ya anhelaba, un sobrecito de momentos mágicos en polvo.

las servilletas se mojaron con las almas liquidas, y los sueños se redujeron a una masa uniforme, el ejercito fue abatido por una emboscada de realidad y en Jumbo ya no había mas sobrecitos de magia en polvo...

las visiones paralelas, y las hechas desde el mirador de una puerta

todas, me mostraban que ya no soy... que tal vez seré

por los bolsillos rotos, se caían centavos de esperanza

y el corralito bancario, me dejo retenidas mis reservas...

será que el tiempo de hermosa irrealidad ya paso? o solo será que mi vida cambio?

nubes multicolores, consolidaban el cuadro de mi cielo, y como un monet difuso, es como mis ojos percibían lo que alrededor sucedía, todo rebozante de color pero sin limites apreciables

las cosas no tenían principio ni fin, sus colores me lastimaban los ojos...

tal vez la costumbre de ver y sentir en escalas de grises, me hayan dejado un vista monocromática

miro el cielo de noche, y el cielo estrellado me hace pensar que cada estrella, es un sueño que envié hacia otro lugar, uno que ya soñé, y que puse a disposición del que lo quiera ver...

fantasías de niñez, y trocitos de corazón desperdigados como pétalos, en campos azarosos, redondean, un capitulo de esta historia

el artesano vio la veta de arte en una roca deforme.

debo imitarlo y esculpir mi propia escultura, solo que esta vez la roca soy yo.




vorágine a las 11:11 a. m. 

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lunes, noviembre 08, 2004



vision del mundo


"...en cada generación hay algunas almas, llámense afortunadas o malditas, que, sencillamente, han nacido para no pertenecer, que vienen al mundo semiseparadas, si queréis, sin una fuerte afiliación a familia, situación, nación o raza; que incluso puede haber millones, miles de millones de esas almas, quizá tantas no pertenecientes como pertenecientes; que, en resumen, el fenómeno puede ser una manifestación tan ?natural? de la naturaleza humana como el opuesto, pero se ha visto frustrado la mayoría de las veces, a lo largo de la historia humana, por la falta de oportunidades. Y no sólo por eso: por los que valoran la estabilidad, los que temen lo efímero, la incertidumbre, el cambio, las personas que han construido un poderoso sistema de estigmas y tabúes contra el desarraigo, esa fuerza perturbadora y antisocial, de moro que la mayoría nos conformamos, pretendemos estar motivados por las lealtades y solidaridades que nos sentimos realmente, escondemos nuestras identidades secretas bajo la falsa piel y las identidades que llevan el sello de aprobación de los que pertenecen. Sin embargo, la verdad se filtra en nuestros sueños; solos en nuestras camas (porque todos estamos solos de noche, aunque no durmamos solos), flotando, volamos, huimos. Y en los sueños despiertos nuestras sociedades permiten, en nuestros mitos, nuestras artes, nuestras canciones, que celebremos a los que no pertenecen, a los diferentes, los proscriptos, los anormales. Pagamos dinero para contemplar, en un teatro o un cine, lo que nos prohibimos, o para leer de ellos entre las tapas secretas de un libro. Nuestras bibliotecas, nuestros palacios de diversión dicen la verdad. El vagabundo, el asesino, el rebelde, el ladrón, el mutante, el desterrado, el delincuente, el diablo, el pecador, el viajero, el gángster, el contrabandista, la máscara. Si no reconociéramos en ellos nuestras necesidades menos satisfechas, nos los inventaríamos una y otra vez, en todos los lugares, en todos los idiomas, en todos los tiempos.
Tan pronto tuvimos embarcaciones, nos precipitamos al mar, surcando los océanos en barcos de papel. Tan pronto tuvimos coches, tomamos la carretera. Tan pronto tuvimos aeroplanos, fuimos zumbando a los rincones más lejanos del planeta. Ahora añoramos el lado oculto de la Luna, las pedregosas llanuras de Marte, los anillos de Saturno, las profundidades estelares. Ponemos fotógrafos mecánicos en órbita o en viajes sin retorno a las estrellas, y lloramos ante las maravillas que transmiten, nos humillan las poderosas imágenes, de galaxias remotas que se alzan como columnas de nubes en el cielo, y bautizamos rocas extrañas como si fueran nuestros animales favoritos. Tenemos sed del espacio curvo, del borde exterior del tiempo. Y ésa es la especie que se engaña a sí misma para quedarse en casa, para atarse con -¿cómo se llaman?- lazos.
Ése es mi punto de vista. No tenéis por qué aceptarlo. Quizá no seamos tantos después de todo. Tal vez seamos perturbadores y antisociales y no debamos ser tolerados. Tenéis derecho a tener vuestra opinión. Lo único que quiero decir es: duerme, niño, profundamente. Duerme bien y sueña con cosas bonitas..."

Fragmento de "El Suelo Bajo Sus Pies" - Salman Rushdie




vorágine a las 2:00 p. m. 

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